Terceiro post é que nem Brasileiro pro Flamengo: Obrigação!

Vou postar uma poesia que não é minha, nunca escrevi poesias.
Essa quem me mostrou foi uma pessoa muito especial. Fiquei com o enredo na cabeça durante grande parte da vida, mas o texto exato me fugiu. E, graças à tecnologia, achei a poesia de novo.
Ah, não vou dizer quem me mostrou essa poesia. Pros críticos de plantão, não é dor de corno nem ferida de amor mal curada, até porque essa pessoa não é mulher. Só to passando por um momento em que gostaria de preservar a imagem dessa pessoa.

Não sei o autor e nem o título da poesia, e isso eu realmente nunca soube.

Lá vai.

Um homem sofredor de um tédio permanente
buscava ao seu espírito conforto
e quem o livrasse da dor intermitente.
Qual náufrago ansiando por um porto
atravessou terras e mares visando encontrar
alguém que fosse capaz de o curar.
Um dia um sábio o tornou ciente
da existência de um médico célebre e afamado.
E eis que o homem, com o coração esperançado
diante do doutor se encontrou presente.
– Recorro a vós, senhor – disse o paciente –,
porque a dor que me martiriza
e que o espírito aflige de forma tão contundente
resulta de uma chaga que nunca cicatriza.
Tornei-me há tempos escravo de minha mente
e sofro hoje atroz hipocondria,
não posso evitar ser pensativo e doente
e por isso já nem sei o que é paz ou harmonia.
Sendo vós o mais sábio clínico do mundo,
médico notável e do peito humano auscultador profundo,
rogo-vos que cureis este mal inexorável
que o cérebro me embruma e me turva a visão.
Já não mais me pulsa o coração
e é com sacrifício que suporto uma cabeça
cujos pensamentos só me causam confusão.
Indagou então o médico:
– Já sentiste algum dia em teu peito
as chamas da paixão qual vendaval desfeito?
– Sim – respondeu o homem.
– E o amor – continuou ele –, já o conheceste?
– Sim, e procurei fazer dele bom proveito.
– E viajar, já viajaste?
– Sim. À Terra Santa, à Grécia e a grande parte do Oriente, depois de Paris, Florença e quase todo o Ocidente.
Mas de tudo me angustia uma lembrança
imorredoura, eterna, e uma insegurança por demais pungente.
– Amigo – concluiu o médico – só há no mundo um lugar
em que alento para tua terrível dor poderás encontrar.
Existe na Romênia, em Bucareste, um homem capaz
de todo o teu tédio seguramente aniquilar.
Esse homem singular, que a todos o riso inocente traz,
é um impagável palhaço a cujos gracejos ninguém pode resistir.
Talvez sua figura brejeira possa a gargalhada franca te restituir!
Subitamente, dos olhos tristes do homem que o ouvia,
brotou uma única lágrima que por sua face corria.
E foi com voz embargada e o peito dilacerado
que ele expôs a verdade em tom amargurado:
– Vejo, doutor, agora, que meu mal é incurável,
pois o palhaço de que falais, o palhaço aclamado,
tem um riso de morte, um riso mascarado,
e sente profundamente a dor do tédio e do cansaço.
Porque sou eu, doutor, sou eu esse palhaço!